Marilín Roque González

La voz de la lanza

Abuela arrulla unos indios huesos,
los besa de noche cuando escapa del silencio
y hace hogueras para sus sueños de guerrero.
Se acerca la próxima luna,
el próximo alumbramiento del hombre
con toda la grandeza de su historia.
Y abuela lo sabe.
Ha de ver partir su sangre al bosque de la ciudad
para invocar a los dioses.
Abuela los nombra,
los conoce,
de cuando dejó la tribu desafiándolos
y terminó bebiendo junto al gran dios.
Ahora ya no tiene fuerzas
y ha de ser otro
quien dance con la piel al fuego
entre colmillos de selva
y unas barbas antiquísimas.
Abuela arrulla unos indios huesos
con nostalgia de la muerte.
Abonará la tierra
y en la próxima luna
su espíritu será la voz de la lanza.

De Imagen y semejanza

Página suelta

Estas son las palabras que pediste.
Una hoja con frases a medias.
Una bahía rota en el sueño de sus peces.
Y no culpemos al tiempo de tanto andar descalzo.
Nadie ha podido desnudar el insomnio
y beberse a sorbos.
La hiel de cada nueve almohadas ni aún mi demencia más absoluta.
Yo puedo dibujarte sin lienzos.
Abierta sobre el azul del aire que nunca será nuestro.
Pero decidí el pincel
y tu sangre
para dejarte eterna en cada sitio.
Estas son,
no hay otras.
Aposté el pulso
y me temblaron las manos.
Viejo oficio el de poeta.
Te adiviné el gesto alzado,
la duda tendida por los parques. Y volví a apostar.
Y fui el pez asfixiado con la arena.
Estas son las palabras que pediste.
Las otras,
las que yo quería darte
se ahogaron junto al pez.

De Yo, Safo

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