Michael H. Miranda

nada cura el hambre de decir

perdida la fe dudamos
donde hablan de riesgos yo espío y es
como aquella luz
por encima de la cabeza

hemos esperado tanto que nada cura este querer decir

balas dicen riñón para mí
balas de muerte o mordaza por mí

quién cura no orinar
qué puede hablando parir mi riñón
qué viaje dónde qué visa lo devuelve
dije soy como mi padre
me oyeron y
comecé a dormir en camas de hospital

aún puedo evitar reiteraciones
pongo sobre palabras una palabra

alicia nació en tierra conocida cercana estéril

ahora duerme al lado del ladrón que no murió

pude decirlo en el poema:
el que habló de un rancho y de pormenores
separa en mí el trigo y la paja

qué idea dibuja el cuerpo de fumar tendido
el tubo la probeta aquel olor en el pelo la ropa de cinco pm al mediodía
¿escriben algo como eso?
¿escribe alguien eso?

esperé tanto que nada me salva
nada salva de este no decir

De Escrito en Amberes

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