Revista de Poesía
La Habana-Miami
Santiago de Chile
Se publica en Cuba, de
forma artesanal, en edición trimestral limitada de 200
ejemplares desde Julio de 2000.
Regularmente en la web desde octubre de
2005.
Gloria Mendoza Borda (Puno, Perú, 1948). Tiene una larga trayectoria en el campo literario. Entre sus poemarios publicados se destacan Wilayar (1971), La danza de las balsas (1998) y Mujer mapa de música (2004). Ha sido distinguida con numerosos premios y reconocimientos.
Gloria Mendoza Borda
Con sabor a olla quemada
En el oficio de escribir
*"Tu brazo era un cometa desteñido que caía sin fin"
escribo sobre Rosina
dimensiono el brazo
como una pita
doy vueltas sobre sus girasoles
Isadora Duncan y Sybila
guiñan la rutina
de nuestra poética
en la cocina
se quemó el arroz
no es mi culpa
Rosina quemó mi arroz
los pájaros de la poesía
de Rosa Carbonel
se instalan
en mis árboles invisibles
huele a carbón mi guisado
la culpa
es de Rosa Carbonel
sigo navegando en la pantalla
Ana Varela desde Iquitos escribe
*"Después de sembrar semillas en luna llena
después de derramar sales sobre las palmeras
las muchachas corren detrás de las mariposas"
Ana Bertha desde Cusco
dice que le gustan los hombres como los duraznos
Carolina Ocampo en el "Parque de la
Identidad Huanca"
celebra el grito de Munch
*"yo quiero hacer con mi boca
el grito de los lobos del mar"
-el agua se secó en el calentador-
no me culpen
ellas bebieron
las burbujas humeantes
sigo el curso de la mañana
es medio día espejo azul
mariposa/ girasol/ viento/ vigilia
Juan Alberto
con estrellas en el vientre
se extravía
entre la magia
de las verduras
ensaya un menú
se quemó doblemente la cacerola
¿qué hacer
queridísima Cecilia Bustamante?
quemé mis manos
en el oficio de escribir
entre las cenizas
un poema sonriente
preside
la ceremonia
me declaro inocente
ustedes iniciaron el fuego.
* Del poema "Diálogo inconcluso" de Rosina Valcárcel
* Del poema "Huellas" de Ana Varela
* Del libro "Oda a la utopía"
La lluvia
La lluvia arrasó
los caracoles de mi pena
la lluvia siguió su curso
en mi travesía
el río
siguió creciendo
en nuestras voces asombradas
haciéndose barquitas
los sueños de la infancia
bajo esta piedra
de tea incendiaria
te amo
brazada
de lago desbordado
en mi pequeña historia Padre.
Cuchicheo en mi escritorio
Soy la perra
que mueve la cola de pavor
debo programar la siembra
si antes no sorprende
la tempestad
de nieve
viento matinal en las manos
en este escritorio
de madera
en otro tiempo
debieron cantar los gorriones
mi escritorio debió ser
un árbol lleno de vida y de magia.
Arique es una publicación cultural sin fines de lucro que no se adhiere a corriente política o estética, institución o personalidad alguna, por lo que se financia del aporte de sus realizadores y amigos. Cualquier donación es bienvenida y se agradece profundamente.
