Javier Marimón

Los despidos usuales

Mientras el salto no sea la diversión para mis hombros:
el justo peso de una mano batiente debajo de mis axilas,
gente pasará hasta el final de la calle
llevándome amarrado a su memoria secular,
los canales de mis sentidos despiden el humo azul,
pasan los barcos debajo de los canales,
hoy penden hombres allí, mis brazos
y la flotilla total dice adioses, sonríe.
Cruje la métrica de las aceras bajo los pies filtrados de los
gatos
el nervio agita su sangre podrida
sobre el nivel izquierdo de los gatos.
Pasa un niño golpeando con un lápiz,
todos sus golpes van sobre mi cabeza,
yo aprieto los ojos
y siento que la calle nos lanza un tieso aplauso.
El niño ahora canta, su voz choca
contra la indescifrable naturaleza de las cosas.
Las ventanas acaban en la esquina y él con ellas:
paso perdido en la confusión de otras almas.
Ahora el hierro comienza a demorarse,
pueden dormir en paz los gatos,
sopla allá atrás el viento en las tendederas,
yo hago bolas de saliva y las dejo explotar:
me aterra esta manera de estar entre los vivos;
en este muro que soy alguien mayor que yo
ha trazado extraños signos,
sensaciones jamás recuperables,
voraces voluntades del grafito y la lluvia:
como trenes nocturnos escapándose de una ciudad helada.
Cenizas todavía calientes abren vidrios en los techos:
álgebra infalible de los que hoy intuyen
la lejanía del ido,
estrellas conocidas les responden.

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