Nildo Julio Horta

Las manos se levantan lentamente

Con el ademán irrepetible de superar espacios
una barca parece alejar sus ansias,
donde entreabren las piedras
las entrañas del furibundo en gotas brillantes
hablan sobre el regreso.
Se observa un cisne desnudo
que sumerge su cabeza en el desierto
y logra ver el fondo del océano,
se torna gris, pálido, negro finalmente
para efectuar el golpe definitivo erigido en pantera,
asomando el estómago donde guarda
un par de gotas sin brillo.
Cae derribado por la justicia de una celada
y sus enemigos no se detienen a mirar
cómo reúne sus huesos,
hace giros para soltar una paloma
que sufre la paz de la hojarasca.
Pierde sus alas como lo hizo Romeo
al igualar la suerte,
que no son alas ni garras,
vientos , desiertos o mares.
Las manos se cruzan bajo la luz
empollando las piedras abiertas
con el latido final que le sirve de nido,
mientras los árboles vestidos de máscaras
arrullan una barca quieta sobre la distancia.

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