Héctor Hernández Echevarría

Strip tiss

Si me quito la cabeza
El árbol desplumado que quede
Lo voy a dar en adopción.
Si me borro la boca
La máscara que quede
Será para los buitres que permanecen al acecho.
Si me arranco el pecho
Seré feliz sin la duda
Sin el otro sentimiento que llaman noble y nos mata
Del que soy y no soy
Y del que creen que saben todo.
Si me estrujo el estómago
Será para quedarme con lo mío
Y poner en la balanza las gotas de sudor
De tengo o no tengo
Él dirá la última palabra.
Si me quito las manos
Las ramas secas que caigan
Se perderán de mi isla
La que no existe.
Si me quito los pies
Quedará una ligera marca.
Los arrancados, despojados y lanzados al agua
No tienen camino de regreso.

Del cuaderno inédito Cruzar el Atlántico

Si regreso de mi viaje al cielo

Primero
Tendré que creer mi regreso
Porque voy a sacar de la carne la vida que quedó
Y si así fuera
Adónde irá lo vivido en esta tierra
Animal que se quema y no sabemos apagar.

Nunca las noticias fueron más austeras
Puede ser tan larga la respuesta
Que si la verdad pasa de largo
Treparemos la ramas para llamar al ángel.
Uno, o tal vez muchos, casi ninguno
De los que cuentan hasta diez
Mañana, porque mejor será esperar
Y esperando y esperando
La piel se me mancha
Y me quedo en el infierno por propia decisión.

Ya se encargarán otros de algún día
Decirme
He aquí el cielo
Por si regresas de donde no te fuiste.

De En espera del siglo

Supe por las aves

Que ya no jugabas a besar a los guerreros
Que una extraña profecía te salvó
Cuando los buitres tus senos a tajazos devoraban.
Buitres machos. Eso me dijeron
Que para verte tenía que saber la contraseña
Y apagar la luz del portal
Me abriste los roperos y salieron relámpagos
Vi tus rodillas acceder sobre la llanura
De otro hermoso cisne hembra, como tú
Que aplastó los nenúfares contigo.
Nadie te perdona
Los buitres no lo entienden
Pobrecitos!

Del cuaderno inédito Noticias en Bilbao

Reloj

Cabrón de mi horario
Con la hora justa en el reloj
Padezco seis horas de retraso
y un minuto de isla.

Del poemario inédito La otra ciudad me reconoce

Historia del pez, la mano y la estrella
Con esta diestra que el espacio achica
descubro fuego donde el mar
un rezo agigantando la pradera venenosa
una escalera vacía
los puentes
esa luz abierta que te invita
que cree que lo descubre todo.

La mano vuela lenta en toda la humedad
la mano tiene la luz encarcelada
hasta la espalda en medio del camino
y el paso
sólo quiere claridades en tu voz
y la estrella es un bosque
un paraíso inhabitable
una historia con el ábaco por rostro
y caen chorros de papel que no se mojan
que vienen en las olas y te dicen de la arena
que te ruegan que aquí comienza el mundo
porque en el agua volamos a la sombra de un pez
nos bañamos el alma.
Este pez nos advirtió
su aleta no se esfuma si separa el mar
si queda abierto como la tierra quemada
y no tuvimos la osadía
no seguimos a un ser que navegaba como el Sol
y la luz era roja en la silueta de sus alas
no apagaba el color heredado en nuestra manos.

Ahora sólo cuelgan las costillas en un trozo de madera
solo vuela en estas manos que no fueron más la luz
el índice multiplicado en el rompiente
el espacio.
Así se alejó de la ventana
lo vimos aullar devorado por la estrella
ya no hay luz
y tocan niños en la puerta.

De En espera del siglo (1994)

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